Amor de Mulher

Amor Desamparado

Triste Árvore

Na aurora ou talvez

No declínio do nosso amor,

Gravamos nossos nomes

Numa forma de natureza,

Numa triste, seca,

Mas folhada árvore,

Nela quis eternizar nosso amor,

Porém não sabia eu

Que “nosso amor” talvez

Não existia ou morreria

Tão rápido, tão antes

Da própria natureza

Apagá-la da nossa árvore.

E gravado um dia encontrei

Nossos nomes, dentro do coração

Que você rabiscou ainda com emoção,

Numa forma triste, opaca,

Mas ainda se encontrava

Mais intacta do que nós,

Lá nossos nomes estavam

Tão juntos, ainda unidos pelo coração,

Como que se protegido

Numa gostosa sombra de outono,

Tranquila, tão diferente

Da nossa realidade.

Agora a distância e o esquecimento

É pouco pra nós

Que já não somos dois,

Eu já te apaguei

E talvez você

Nem se lembre que existi,

Mas parada ali olhando

Seu nome e o meu pensei:

-“Como pode tanto amor

Ser derribado por tão pouco”?

Tão rápido, tão frio!

Nem a força da natureza

Ainda apagou os nomes,

Mas amor a muito acabou,

Foi, me deixou e nem explicou

Qual foi meu pior erro,

Qual o motivo do enterro

De um amor tão imenso,

Tão curto, porém tão intenso.

Porém só o que há a dizer

Que enquanto durou

Foi bom, pena que algo

Te levou, mesmo você tendo

Jurado que jamais partiria,

Pelo menos sem mim não,

E no final de tudo

O que sobrou foi apenas

Seu nome, junto ao meu

Abandonados pelo tempo

Numa árvore triste,

Talvez por saber

Que nosso amor existiu...

Passou por ali, mas já acabou,

Que se foi com as estações

De dentro dos nossos corações

Todo aquele amor!

Amnésia do Poeta

A amnésia no poeta

É como um câncer

Que lhe toma a memória,

Arrancando cada palavra

Cada rima já escrita,

Lhe rouba a esperança

De voltar a encantar,

Com que um dia foi alegria

E lhe pertenceu, mas adoeceu,

Abandonando sem deixar

Si quer a memória a lhe contar

Como foi ser poeta,

Mas agora ser reduzido

A mera amnésia

Do que um dia foi entoado:

-“Poeta”!

Como um câncer...

Vai comendo aos poucos

As memórias, sonhos,

Palavra por palavra de um vocabulário

Rico de muito amor e rima,

Reduzido a nada... Mas

Talvez reste o encanto das rimas

Do poeta sem memória.

Minha Vida?

Minha vida?

É sentar e observar

O tempo andar,

Minha vida?

É deitar e esperar

O tempo passar,

Minha vida?

É olhar os dias

As noites mesclar,

Minha vida?

É aguardar dona morte

Vir me buscar,

Minha vida?

Almejar o fim chegar

E tudo enfim acabar.





Meu olhar é loiro, loiro  tão doido

Meus lábios reflexos daquilo que se quer ouvir

Meu rosto gordo, talvez tudo aquilo

Que se queira ver num rosto amigo

Meu coração talvez um flagelo qualquer

Meu coração mendigo sem casa ou abrigo...

E a lua como um olhar... Luta

Pra enxergar por detrás da

folhagem...

Luta por detrás das nuvens

Para lançar seu cálido lumiar

Aos loucos que ainda se

arriscam a amar!

Das trevas surgiu a lucidez

Dos meus pensamentos mais profundos,

E da minha derradeira loucura

Nasceram meus poemas mais lindos.

Vendedora de Sonhos

Sonhos eu os tenho
Eu os conto... Eu os sopro...
Eu os reinvento...
Eu os vendo sem preço
Eu os compro ao relento

Eu os reciclo... Recrio...
Eu os lanço sem medo...
Eu os trago de berço...
Eu os carrego no peito...
Eu os perco no caminho

Eu os amparo... Os salvo
Eu os descubro... Eu os guardo
Eu os cobro... Eu os troco...
Eu os modelo... De certo modo
E então eu os dou...

Eu os prendo... Eu os solto
Eu os grito... Eu os digo
Eu os dito em livros...
Ou num manuscrito
E os lanço num ouvido atento
Ou num olhar discreto

Sou a vendedora de sonhos
Cada sonho a seu dono
Sou a contadora de reversos
Sou o embalo de versos ao sono
E o embalo de teu sono a teus sonhos
Sou a autora de teus sonhos mais profundos.

Componho poemas

Eu arranho um poema
E componho tons de cinema,
Numa eufórica melodia
De uns riscos, e arrisco em cena,

Dedilho uma rima meio sem magoa
Nem nada assim de cara,
Só deságuo uns versos feito melodia,
Uma mentira feito alegria,

Meu som é verso... Minha nota é poesia,
Minha estrofe é toda agonia
Transtornada em arte,

E no conserto dos meus sonhos,
Quem canta é o espectador
Na primeira fila, como se fosse o sonhador,

Porque dedilho o que te faz sonhar,
Te transbordo de esperança,
Te resgato boas lembranças,

Pois no teatro dos teus sonhos
Arranho um solinho,
Entre mim e tua imaginação,

E com minhas doces ilusões,
Que resgatam lindas emoções
Que a muito não as tinha consigo.

Rosa Pó

A rosa que tu me deste
Dentro de meu livro predileto,
Eu a embalsamei em segredo,
Pois queria eternizar teu amor,
Mas foi tudo bem em vão,

Anos depois o busquei
Dentro do livro de dizeres de paixão,
O pequeno botão de rosa paixão,
Mas já nem sei se o encontrei,

No lugar da cor dos apaixonados
Só pó mais nada e só,
No lugar das pétalas amassadas
Só o caule seco e seus espinhos,

Parecia já o amor que um dia
Guardei neste peito, que hoje só pó
Em lugar daquele sentimento,

E como o talo e os espinhos,
Só sobrou a dor das marcas
Daquele amor já esquecido,
Já desmantelado, decomposto,

Limpei as páginas dos resíduos,
Do que um dia foi um botãozinho
De uma rosa paixão,
Limpei minha vida daquele passado
Que te pertenceu,

E aprendi que o amor pode ser mais
Doido, mais doído do que os nossos poetas
Ou os loucos apaixonados, nos tem revelado,

Mais espinhos do que perfume,
Mais dor numa beleza fingida,
E no final tudo que conseguimos recordar
São as marcas, e as dores de um quer
Que dizem ser o “Amar”.